Il a joué. Il a perdu. Mais ne le sait pas encore. Les dés, c'est surprenant parfois. On croit aux chimères qu'ils véhiculent, au soleil les jours de pluie, aux miracles les nuits d’ennui.
Le pont étincelle dans la lumière incandescente. Mais cet embrasement ne l'atteint pas. Tout en lui est frayeur. Il se sent poupée de son, jambes en coton et bras mollassons. Ses pores suintent de cette excitation primaire. Un surcroît de transpiration sous son harnachement lui fait craindre une soudaine incontinence.
Il est prêt. Prêt à se jeter de ce viaduc sous les hourras des organisateurs. Lui, l'heureux gagnant du concours. Il retient sa respiration, s'élance et pousse un long hurlement qui se mue en un râle d’extase lorsque l'élastique claque dans l’azur.
Alice de Castellanè
– Seigneur, voilà que la première vendeuse se pâme !
– Vous croyez qu'elle est grosse ?
– Il se peut. Cela fait trois mois tout juste qu'elle a épousé Pierre Guichard, le second à la soie.
– Et ce Pierre-là serait le père ?
– Vous en doutez ?
– Ces dernières semaines, je l'ai souvent vue dans le bureau du sous-directeur.
– Voulez-vous dire qu'elle a… qu'avec
La pluie dansait dans son cou. Couchée dans le pré du père Marcel, Marguerite considérait la vie, l'œil dans le vague. Marguerite, Marguerite. Était-ce vraiment son nom ? Elle aimait les mots, Marguerite. Et celui-là ne lui paraissait pas très soyeux.
La pluie tombe d'une langueur monotone. J'avance au rythme de mon frère qui me précède d'un pas imperturbable. Les gouttes cabriolent à mes côtés, me percutent, dansent sur mon dos.
Ce n’est qu’arrivé au centre de l’allée « Conserves et condiments » que le vieux Matthieu se rendit compte qu’acheter une boîte de petits pois allait s’avérer plus complexe qu’il ne le l’avait imaginé.
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